Pe patul asezat atent la mijlocul peretelui opus ferestrei, zace cadavrul unui amant, cu camasa sfasiata in dreptul inimii.
Este liniste, si, totusi domneste o tensiune in aer.Ca un tablou inghetat, in tonuri gri, peste care bate soarele diminetii prin fereastra.
Mainile lui albastre si reci, care au strans atatia sani de femei si cupe cu vin, acum zac fara viata.Lira lui e muta, aruncata pe podea.Un pumn de monezi nenumarate imprastiat printre danteluri si matase si mucegai crescut pe perete, lemn vechi si miros greu.Are ochii intredeschisi.Aceiasi ochi cu care a privit spre cer cand era copil, care s-au incruntat si care au plans de inima franta.Acum se citeste o liniste stearsa in ei.
Cine stie daca otravurile sau vreo spada i-au venit de hac, sau poate chiar vreun glonte?Dar daca te uiti atent, pe gura din care tocmai a zburat bazaind o musca, i se citeste acelasi suras care l-a facut dorit, si care, poate, i-a atras sfarsitul...
